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Doktor Sebastians kleiner Behandlungsraum war durch einen weißen Vorhang von dem langen Korridor mit der Reihe der wartenden Patienten getrennt und von einer kleinen Tür mit der Aufschrift operation theatre. Immer wieder einmal wurde der Vorhang vorsichtig beiseite geschoben, schaute ein Patient mit leidender Miene in den Raum. Den Doktor schien dies nicht zu beirren. Ich hatte als Arzt einen "Inder" erwartet: einen Pykniker, voll, rundlich, von kleiner Statur, mit dem breiten, gutmütigen Gesicht des Menschenfreundes, wissend in seinem Hara ruhend, erfahren als Mensch und Arzt.
Aber vor mir saß ein angespannter, hagerer Mann mit dem scharfen, gut geschnittenen Profil des europäischen Intellektuellen und der Kühle seines Verstandes. Und auch der Name schien ihn als Europäer auszuweisen. War er ein angestammter Kerala-Mann, oder floß tatsächlich ein Rest portugiesischen Bluts der Kolonisatoren in seinen Adern?
"Wenn Sie Hilfe benötigen, kommen Sie ins FATIMA HOSPITAL. Es hat Tag und Nacht geöffnet. Wenn Sie möchten, besorge ich Ihnen hier im Haus ein Zimmer. Das ist billiger, als im Hotel zu wohnen."
Als ich sagte, ich wäre auf der Suche nach einem Bungalow mit einem kleinen Blumengarten, erwiderte er: "Ich besorge Ihnen ein Haus! Hier ist meine Anschrift!", und er schrieb seine Pri-vatadresse auf ein Rezeptblatt und reichte es mir. Dann fügte er hinzu: "Eine junge deutsche Ärztin hat längere Zeit bei uns gearbeitet. Sie studiert Tropenmedizin. Vor einigen Tagen ist sie nach Mysore gereist."
"Ich hätte mich gern einmal mit ihr unterhalten!" sagte ich, "kehrt sie zurück?"